Re.: "Sul concetto di identità e Carla Lonzi", di Antonio C. [G. Conserva]

Qui non riesco a pensare per generalizzazioni. 'E un mio limite, spero di superarlo. Solo una serie di flash (o di flashback):
'La donna che ce l'ha fatta', di Robin Morgan- che ho tradotto alla fine del 1977; e la canzone degli Appalachi citata all'inizio (non cantare forte/ sveglierai mia madre/ lei dorme qui/ vicino a me/ e nella sua mano/ un coltello d'argento/ ha giurato che/ non mi sposerò)-
'Macellum' di Maria Schiavo, e le lettere che mi sono scambiato con lei-

i romanzi che sto leggendo: 'La stanza delle donne', la grande epica di Marilyn French; 'Piccoli mutamenti', di Marge Piercy, così tenero e duro-
Sylvia Plath Sylvia Plath Sylvia Plath; la citazione ritrovata (questa è la luce della mente, fredda e solitaria-/ gli alberi della mente sono neri; la luce è blu); il meraviglioso libro di Anne Stevenson su di lei ('bitter fame'), le poesie che per 40 anni Ted Hughes ha scritto per lei, una mia poesia trovata in un taccuino-
le donne che ho incontrato, naturalmente, prima moglie, seconda moglie, l'amour fou di due anni per F., mia figlia, altre storie e non-storie-

Maria Schiavo ancora, 'Movimento a più voci'- di cui tanto avrei voluto o vorrei scrivere l'equivalente a partire della mia esperienza-
Virginia Woolf, le Brontes, Iris Murdoch, Joanna Russ Frida Kahlo Wendy James etc etc etc-

è un elenco deplorevole, potrebbe continuare all'infinito- con alcune persone  donne ho condiviso la lotta contro la società patriarcale, con altre momenti o anni o sogni; è la mia vita; non so se ne se può trarre qualche conclusione generale.
una cosa lunga che o scritto finiva così- (e questa è l'unica conclusione che mi sento di poter condividere):

"Ricordo un sole splendente, sopra gli alberi del Parco, e sapere con chiarezza che il sole era il disco di Visnù, nel senso più letterale della parola, e che la bontà esisteva e si manifestava nel mondo - per me, per tutti.
Più tardi, quando calava la sera e i colori mutavano, due o tre persone si raccoglievano ad ogni angolo. Era così l’uso, da dieci anni ormai. // E frammenti di parole volavano nel vento, frammenti di storie, come due più uno che in qualche modo faceva tre (oppure no), e tu mi hai preso la mano, e poi un tocco sulla spalla, e una stretta al cuore pensando a tutto quello che sarebbe successo -precognizione, telepatia, empatia- e la bambola meccanica appoggiata alla finestra si mise a muoversi al dolce suono di un carillon, come per gioco, la festa.
   Come nella Faerie Queene: vengono generate storie - il tessuto astratto delle avventure genera le storie.
   Restava da capire quale storia fosse questa, adesso, e chi riguardasse. Ma era un compito che si poteva lasciare ai continuatori, e comunque non poteva esserci alternativa alcuna al puro effetto dello scorrere materiale del tempo."